User Profile

Когда-то мой брат написал это о себе. Теперь, два года спустя он подарил это мне. Это - обо мне.

Сложносочиненный.

На балконе. Между указательным и средним пальцами правой руки зажата дымящаяся сигарета. Рука отведена в сторону, сигарета слегка дрожит. Сквозь жалюзи беспощадно просвечивает солнце, солнечный свет бликует на смуглом лице. Солнечный свет причудливо очерчивает скулы полосками, полосками света играет и черная в белую полоску футболка. Мир теней.

Мир теней - это прошлое. Прошлое незванным гостем, нахальной теткой с пустым ведром стучится в окно. Прошлое - это многоточия в сложноподчиненных историях, начинающихся всегда одинаково с тоскливого "когда...".

Когда рука перестает дрожать, мысли стремятся к истине восклицательными знаками. От настоящего хмелеет душа. Душа икает простыми предложениями без права на запятую.

Смеркается. Ночь неизбежна. Ночь, будто южная, влажно шепчет на ушко двоеточиями после слов "у меня есть", издевается. Нога отстукивает белым носком по деревянному полу в ритм песням, не важно каким. Завтра все равно будут новые.

Песни сменяют друг друга под точку с запятой так же, как осень - лето, тоска - радость.

Время не сжимается в точку, не бьется в глотке.

Конца света не будет. Концу света не хватает плевков в вечность, риторических вопросов. Концу света обязательно нужен смысл, чтобы его разрушить.

Смысла нет. Тире, тире, тире. Прямая линия бескомпромиссна: так было, так будет.